¿Federico Garcia Lorca?

¿quien me planchará la ropa en atardeceres de fuego, que engalanan de luto al alba cada madrugada? Luna de sombras negras que sin noche bramas, entre sueños y montes envueltos en mortajas blancas. Si lagartos de agosto hibernan a cuarenta grados en la boca y con aliento a cicuta el sol, ninfas de muerte vomita en puertas sin vivienda. Dime, ¿quien callará las hormigas que en frenesí perforan muertos para la reina asquerosamente gorda de hombre laminado?

¡Ay! si al sur los fusiles callaran, si el agua fuera agua bailando coplillas de rana y el yelmo sombrero de paja entre azafranes de plata. Si los baladíes borrachos de gloria no jalearan al rey del espanto que a sus lomos cabalga.

Un dia, no lejano. Cuando el aire no lleve semillas de venganza ni aullidos de terribles máquinas. Cuando los niños ajados, entre juegos y risas, jaraneen calles, jardines y plazas. Cuando vuelvan a orinar en la tapia blanca. Iré yo, radiante, titiritero, por ciudades, campos y pueblos de otra España