AL CIRCULO DEL ARTISTA

               Hombres que  me escucháis

 Dispensar mi gran modestia,

Que yo no tengo carrera

De sabio , ni de poeta.

Soy un triste campesino

Que siempre esta en faena,

Camino tras un arado

De mi yunta borriquera.

Y, cuando mi bestia se cansa

Del trabajo corporal,

Cojo el cuaderno y el lápiz

Y, me pongo a dibujar.

Unos, los saco al día

Y, estos con gran placer,

Lo dedico a una partida

Que no tomáis ni café.

En, el pueblo no se donde,

La provincia, no que cual

Hay una taberna de socios

Circulo de gran amistad.

Hay una mesa citada

Que, de naipes esta prohibida,

Donde se dan riendas sueltas

Unas lenguas corrompidas.

Hablan del pobre y del rico,

De, toda la sociedad,

Del que bebe del que fuma,

Del que entra y del  que se va.

Son socios digno de serlo,

Pobres de espíritu y placer,

Que, por no gastarse un duro

No, se juegan “ni el café”.

Y si el conserje tuviera,

Los hijos que mantener,

Con los gastos de estos socios

Barcelona seria con él.

T.P.V.